-          Les  lunettes de soleil, c’est pour faire joli ou pour ne pas être reconnu par les quatre types là-bas qui ont sacrément l’air de vous filer au train ?

-          Comment ça, sacrément ?

-          Bigrement, si vous préférez. Comme si vous aviez fait péter tous les fusibles chez Interpol. Dans le genre gros court-jus.

-          Gratuite, votre supposition. Je suis en verres fumés de septembre en novembre parce que le soleil est trop bas, alors je chiale d’un rien. Je chiale des rivières, si vous voulez tout savoir.

-          Ah je disais ça juste pour vous arranger, parce qu’un grand échalas comme vous c’est déjà pas discret d’avance. Mais avec ce genre de mirettes en plus… Vous allez loin, au fait ?

-          La Baltique. C’est une mer bleu foncé à deux cents bornes d’ici.

-          Et qu’est-ce que vous pouvez bien aller foutre là-bas ? Ramasser du bigorneau et de la crevette ?

-          Non, je suis venu sans épuisette. Sans rien. Juste loué une petite baraque avec un toit en forme d’oignon jaune paille. Pour avoir la paix, pour ne rien dire et surtout rien entendre. Juste regarder bondir les daims comme des grands pianos ensorcelés, et, pendant le temps qu’il faudra, arrêter d’écrire des merdouilles presque tous les jours sur internet…

-          Et arrêter de jouer à Cary Grant, vous envisagez ?

-          Un jour, oui. Mais pas encore demain.